LeFarmer

Il y a des lieux qui préservent les amitiés. Le Farmer en fait partie. À la lueur tamisée des bougies, on peut y refaire le monde autour d’une Karmeliet, belle blonde mielleuse de huit degrés. Pour couper court aux débats, il sera toujours temps de se départager au billard ou au babyfoot suivant l’humeur, avant de s’affaler dans un moelleux canapé. Coups d’œil complices et éclats de rire : au Farmer, on enterre la vache de guerre !

Tout en haut de la colline je retrouve Emilie, la mère supérieure du bar. Toujours clean elle m’accueille avec un sourire, me sert des grands coups à boire et me laisse mettre ma musique. Entre deux doses, je joue au baby-foot et au billard. J’y croise toujours les autres squatteurs du coin, une bande de trentenaires euphoriques. Une fois rincé, je paye la note, moins cher qu’un fixe à Edimbourg. Ce bar est trop tripant, pas question d’aller en désintox.