Auberge del'Île Barbe

Pour fêter la fin de notre break, je vais à la campagne avec ma dulcinée. Aux Monts du Lyonnais ? Dans le Beaujolais ? À Saint-Étienne ? Non, à l'Auberge de l'Île Barbe ! Dans ce cadre bucolique, elle s'extasie devant la finesse de son agneau de l'Aveyron au foin. Grâce à ce lieu champêtre et aux mets exquis, ma mission est réussie et ma belle, plus que reconquise.

Quand on est riche et marié avec une femme vénale on ne peut malheureusement pas fêter son anniversaire avec un plat de gnocchis à poêler devant OL-ASSE. J’ai dû l’emmener goûter la fameuse mousse de cèpes façon cappuccino du chef. Entre l’omble chevalier et la selle d’agneau, je lui offre son cadeau : un jacuzzi pour la terrasse de notre penthouse. Elle est aux anges. Puis on badine amoureusement dans ce cadre champêtre. Je lui parle de Juninho, elle de Nabila, et pour une fois on ne s’engueule pas.

Il était une fois Hans et Greta, deux jeunes enfants perdus dans la forêt. Quelle ne fut pas leur surprise de découvrir une belle bâtisse mêlant le charme d'un lieu ayant vécu à un design moderne. Ils dégustèrent des beignets d'herbes aromatiques en attendant le festin : un crémeux exotique de langoustine, un rouget à l'ail et un tendre mignon de veau. Pêche blanche en soufflé et cerises au thé tombaient sur la table pour être dégustées. Mais sans carte bleue pour régler, ils furent dévorés. Fin.

Si je devais partir sur une île déserte, je prendrais : le chef Ansanay-Alex avec son crémeux de crabe royal à l'avocat, son incontournable capuccino de cèpes et bien sûr son superbe pantalon rouge. Pour ne pas mourir assoiffé, une bonne bouteille de sa cave et peut-être aussi... Ah on n'a le droit qu'à une seule chose ? Oh la barbe !

L'Île Barbe, terre engloutie par la Saône, cache en son cœur une merveille culinaire confinée dans une bâtisse du XVIIème siècle : l’Auberge. Le chef en personne puis la sommelière se succèdent sur la terrasse pour nous présenter leur carte avec clarté. Cabillaud et surprise du chef : un cappuccino aux cèpes sans égal. Je me refuse les fromages par dizaines pour mieux savourer la framboise et la meringue pavlova. J’y réserverai la Suite pour prolonger l’utopie le temps d’une nuit.

Le capitaine de l'Île Barbe vogue sereinement sur la Saône à bord de son vaisseau verdoyant. Il a pour habitude de boire une coupe de champagne sur le pont en fin de journée pour profiter du calme des lieux, avant de retrouver sa cabine où un festin l'attend. Saumon Balik, lasagnes d'écrevisses ou bœuf Wagyu, rien n'est trop beau pour le capitaine. Pour étancher sa soif d'aventures culinaires, il goûte aux délices fermentés de Gaëtan avant de gagner sa couchette, repu et enivré.

Je n’ai pas gagné à la loterie, comme Babette, mais j’ai pourtant décidé de m’offrir un festin. Pas de village luthérien austère pour accueillir ce dîner, mais une île bucolique. Je m’installe et la valse des plats commence : la blanquette de grenouille remplace la soupe de tortue géante, les langoustines de casier se substituent aux cailles en sarcophage. C’était plus copieux que le festin de Babette, et sûrement plus cher, mais j’aurais fait n’importe quoi pour goûter à la perfection.

Jean-Christophe Ansanay-Alex a quitté l’Angleterre pour revenir aux sources, sur une autre terre émergée : celle de l’Île Barbe. On aurait pu craindre un retour chaotique, gâté par son trop long séjour au pays du pudding… Loin s’en faut ! La carte, poétique et numérique, est parfaite, et la cuisine grisante. Les saveurs incomparables du velouté de morilles « comme un cappuccino » révèlent la virtuosité du gouverneur étoilé. Seule la crème brûlée au… thé Earl Grey rappelle son passage outre-Manche !

« Mon preux chevalier, ne me laissez point ici, abandonnée sur cette île enchantée ! – Ma douce, je ne voudrais pour rien au monde que vous ne fussiez apeurée, je prends le Ciel à témoin. Entrons plutôt dans ceste auberge pour nous restaurer. J’ai sentiment que moult laquais attentionnés viendront servir de bien honnêtes mets, et fort promptement ! On dit également que des époux y dinent, ensorcelés d’amour ! Et diable, qu’il sera doux d’y goûter pain et guimauve, fait par l’hôte en personne. »

L’Auberge de l’Île, c’est la Bastille de la gastronomie lyonnaise. Confortablement installé dans des fauteuils Marie-Antoinette, je défie les Ombles Chevaliers des eaux vives de l’Oron de ma fourchette dressée. Intrépide, je défais sans coup férir le cœur tendre du carré de Veau de Lait. Je délivre Dame Rhubarbe, prisonnière de ses Fraises des Bois, et l’escorte jusqu’à ma bouche. Je ressors à regret de ce donjon des délices : si je ne peux en être le seigneur, au moins embastillez-y-moi.

« À nous deux maintenant ! » lance Rastignac à l’Auberge de l’Ile. Impressionné par le salon bourgeois en bois verni, il fait mine de décrypter le menu en vers. Les misères du service pressé gâtent les splendeurs de sa bouillabaisse : il faut déjà honorer le filet mignon en croûte. Ses abricots rôtis à peine entamés, une glace à la réglisse prématurée fait fondre ses dernières illusions. La comédie humaine du maître d’hôtel écourte les mondanités du café en terrasse. Le jeune loup s’y est cassé les dents.